شــاعـــر مــن زمــــن البعــــير

قررت الرحيل

.

ويصرخ العشاق لا

.

ذاك قرار خطير

.

لأننا نظنك الأول في فن الهوي

.

وربما تكون الأخير

.

من سواك يغير شكل القصيدة

.

ويرسم لنا الحب الكبير

.

من يرسم أوتار الكمان

.

علي خصر النساء

.

ويعزف اللحن المثير

.

ومن سواك يعلمنا أبجدية الحب

.

وينقش القصائد علي وجه الغدير

.

ونعود نبحث عن وطن

.

ونشتاقك كشوق النهود إلي الحرير

.

تتمزق كلمات الحب فينا

.

وتضيع أحاسيسنا خلف السطور

.

وتصير القصيدة وجبة عفنة

.

وغذاء ثمل تأكله الصقور

.

وتحلق الغربان في أفق السماء

.

فيموت بيأسه الطير الصغير

.

أكتب ولو بيت شعر واحد

.

ولا تغرس قلمك في بطن القبور

.

قصائدك يا شاعرنا تعلو بنا

.

فتسبح كالقديس في طيف البخور

.

ورددت في صمت أحزان

.

للشعر ميثاق معي

.

حين كنت أنا الأمير

.

وقت كنت أرسم عين حبيبتي

.

كما أشاء وأكحلها بأصناف العطور

.

كنت صغيرا .. عاشقا .. متبسما

.

كنت مركبا يعلو أمواج البحور

.

وشلال ماء عذب يجري

.

وسط صناديد الصخور

.

كنت السفير

.

كنت حامل عشق أسطوري

.

جاء من الجاهلية علي ظهر البعير

.

وللحب دوما كان عندي جرأة

.

كان في لغة الحب عندي ضمير

.

واليوم أبحث عن حبيبتي

.

في أعماق ذاكرتي

.

في الدواة فوق مائدتي

.

في القلم المبعثر بين طاولتي

.

حتي في نيران الحطب

.

يئن عند موقدتي

.

ولا أجد الضمير

.

يا عشاق شعري ما زلت أبحث

.

بين الدروب عن فوح العبير

.

أبحث في الأرض عن حرف

.

يحررني من حبي الكبير

.

أبحث عن ماء يطفئ داخلي

.

ذاك السعير

.

يا عشاق شعري مازلت

.

رغم كل أحزاني

.

لم أسطر البيت الأخير